Ich: Ziehe mich aus. Ziehe trockene Kleidung an. Esse Brot, davor Schnaps mit Pfeffer und Peperoni. Noch mehr Käse, Wurst, heißer Schnaps aus der Tasse. Irgendwoher kennen wir den Gastgeber. Ich zeichne, esse Brot, Kartoffeln, Schokolade, Käse, Musik.
Es gewittert.
Der Morgen zieht sich.
Es regnet immer noch.
Wir fahren wieder. Die Dörfer sind eine lange Straße, Häuserreihen mit Fassaden, Menschen davor. Männer mit Bierflaschen, keine Frauen. Ich schreibe: Alles rauscht so vorbei. Und: Die Störche werfen ihre Jungen aus dem Nest.